Reflexões do Leopardo

Reflexões do Leopardo
Reflexões do Leopardo

segunda-feira, 30 de julho de 2018

Nhá Cretcheu

Esta reflexão deve-se à colisão fortuita de três acontecimentos parcialmente diversos: o primeira, foi um dos titiões mauzões-ões-ões-ões, patrões-ões-ões-ões da nossa Comunicação do "Socialyte", o Boss Balsemão-ão-ão nos ter impingido na íntegra, durante 2 intermináveis horas, as opiniões do deputado Luís Tenebroso ( aquele que imagina que lidera a bancada parlamentar do psd na AR, enquanto outros Rios mais fundos escavam por debaixo... ) ; o segundo, foi Sua Excelência Excelentíssima , patrão que nos desgoverna nesta barca em ondas atlânticas procelosas, não ter encontrado nada melhor, na degenerescência dos seus neurónios atacados pelo Alzheymar, do que declarar que a Cimeira a decorrer em Cabo Verde será a ocasião ideal para relançar o processo dos Países da Comunidade de Língua Portuguesa , quando é sabido que português nascido no Quadrilátero Sagrado e Ilhas não entende patavina de crioulo ( se não tiver tido umas ajudas nas covas e momentos certos... ) ; o terceiro, foi que eu ingeri uma garrafa de água com detergente para a loiça, detergente completamente invisível mesmo para os olhos de um leopardo ibérico : sobrevivi, toda a minha tubagem interior, desde a cavidade bucal até ao recto, terá decerto ficado mui asséptica, sem pegadas de mini-mini-vírus, porém não recomendo a experiência a ninguém ( mesmo a título de investigação ) pois instalou-se-me uma dor persistente numa omoplata, rebelde até a anti-inflamatórios conceituados, dor que me suscita ideias malévolas de vindicta, sobre... sobre... todo o planeta que me circunda ( foi, aliás, esta dor do Maligno que me impediu de obliterar as opiniões do referido deputado Tenebroso ).

De forma que a única ideia decente que me ocorreu para tirar esforço de tanto disparate foi escrever um pouco sobre "a diva dos pés descalços" , "a rainha das mornas e coladeiras", nascida no Mindelo a 27 de Agosto de 1941 e falecida na mesma cidade a 17 de Dezembro de 2011 com um diagnóstico de "insuficiência cardiorespiratória aguda e tensão cardíaca elevada". É óbvio que estou a teclar sobre essa gigantesca cantora conhecida como Cesária Évora capaz de ombrear com qualquer diva do "bel canto", do jazz ou da "soul music" de qualquer recanto do planeta e arredores.
Esclareça-se que escrevinhar sobre uma cantora ou cantor é sempre uma forma aproximada, metafórica, de tentar transmitir o acervo de imagens auditivas ou outras, razões, associações subliminares, psicanalíticas que nos assaltam e reviram a nossa humana existência, não a deixando mais como era.
Por exemplo, para mim, é impossível recordar Cesária sem que me venha ao toutiço Edda Gabler , essa negra norte-americana, diva do jazz, essa soprano que quando julga oportuno mete pregos enferrujados na voz, e me rasga a alma com todo o erotismo do amor sensual, visitado, revisitado, sabotado, traído, atraiçoado e sempre pronto para se renovar uma nova vez numa entrega apaixonada. Ela e Cesária mergulharam nas drogas, na depressão, foram exploradas até ao tutano - mesmo no auge do divismo, mesmo apoiadas por mecenas ( Cesária Évora foi apoiada por Bana, cantor e empresário caboverdiano ).
Do extenso património musical que Cesária nos legou - quase todo vivido e produzido em  Paris - destaco apenas "Nhá Cretcheu" ( "Meu Querido" ) e "Mãe Carinhosa". Que posso teclar das ondas sensuais, melancólicas, tristes que Cesária Évora ia empurrando através dos olhos empapuçados, dos lábios grossos, das ancas deformadas pelo excesso de matéria lípida ?? ... Nada, a não ser acrescentar tolices a outras tantas que já foram replicadas. Quiçá, talvez, às atribuídas a Sua Excelência Excelentíssima. Porém, sobre a melancolia, a soidade expressa pela voz assoprada prevalece o dealbar "dos claros alvoreceres"... 


Resultado de imagem para fotos ou imagens de Cesária Évora


Resultado de imagem para fotos ou imagens de cesária évora
Resultado de imagem para fotos ou imagens de cesária évora Resultado de imagem para fotos ou imagens de cesária évora Resultado de imagem para fotos ou imagens de cesária évora


Fiquêmo-nos hoje nesta esquina da saudade e do desejo.

Leopardo

  

terça-feira, 24 de julho de 2018

Duendes à solta no Festival de Teatro de Almada









Llanto por Ignacio Sánchez Mejías

[Poema - Texto completo.]
Federico García Lorca


LA COGIDA Y LA MUERTE
A las cinco de la tarde.
Eran las cinco en punto de la tarde.
Un niño trajo la blanca sábana
a las cinco de la tarde.
Una espuerta de cal ya prevenida
a las cinco de la tarde.
Lo demás era muerte y sólo muerte
a las cinco de la tarde.
El viento se llevó los algodones
a las cinco de la tarde.
Y el óxido sembró cristal y níquel
a las cinco de la tarde.
Ya luchan la paloma y el leopardo
a las cinco de la tarde.
Y un muslo con un asta desolada
a las cinco de la tarde.
Comenzaron los sones del bordón
a las cinco de la tarde.
Las campanas de arsénico y el humo
a las cinco de la tarde.
En las esquinas grupos de silencio
a las cinco de la tarde.
¡Y el toro, solo corazón arriba!
a las cinco de la tarde.
Cuando el sudor de nieve fue llegando
a las cinco de la tarde,
cuando la plaza se cubrió de yodo
a las cinco de la tarde,
la muerte puso huevos en la herida
a las cinco de la tarde.
A las cinco de la tarde.
A las cinco en punto de la tarde.
Un ataúd con ruedas es la cama
a las cinco de la tarde.
Huesos y flautas suenan en su oído
a las cinco de la tarde.
El toro ya mugía por su frente
a las cinco de la tarde.
El cuarto se irisaba de agonía
a las cinco de la tarde.
A lo lejos ya viene la gangrena
a las cinco de la tarde.
Trompa de lirio por las verdes ingles
a las cinco de la tarde.
Las heridas quemaban como soles
a las cinco de la tarde,
y el gentío rompía las ventanas
a las cinco de la tarde.
A las cinco de la tarde.
¡Ay qué terribles cinco de la tarde!
¡Eran las cinco en todos los relojes!
¡Eran las cinco en sombra de la tarde!
*
LA SANGRE DERRAMADA
¡Que no quiero verla!
Dile a la luna que venga,
que no quiero ver la sangre
de Ignacio sobre la arena.
¡Que no quiero verla!
La luna de par en par,
caballo de nubes quietas,
y la plaza gris del sueño
con sauces en las barreras
¡Que no quiero verla!
Que mi recuerdo se quema.
¡Avisad a los jazmines
con su blancura pequeña!
¡Que no quiero verla!
La vaca del viejo mundo
pasaba su triste lengua
sobre un hocico de sangres
derramadas en la arena,
y los toros de Guisando,
casi muerte y casi piedra,
mugieron como dos siglos
hartos de pisar la tierra.
No.
¡Que no quiero verla!
Por las gradas sube Ignacio
con toda su muerte a cuestas.
Buscaba el amanecer,
y el amanecer no era.
Busca su perfil seguro,
y el sueño lo desorienta.
Buscaba su hermoso cuerpo
y encontró su sangre abierta.
¡No me digáis que la vea!
No quiero sentir el chorro
cada vez con menos fuerza;
ese chorro que ilumina
los tendidos y se vuelca
sobre la pana y el cuero
de muchedumbre sedienta.
¡Quién me grita que me asome!
¡No me digáis que la vea!
No se cerraron sus ojos
cuando vio los cuernos cerca,
pero las madres terribles
levantaron la cabeza.
Y a través de las ganaderías,
hubo un aire de voces secretas
que gritaban a toros celestes,
mayorales de pálida niebla.
No hubo príncipe en Sevilla
que comparársele pueda,
ni espada como su espada,
ni corazón tan de veras.
Como un río de leones
su maravillosa fuerza,
y como un torso de mármol
su dibujada prudencia.
Aire de Roma andaluza
le doraba la cabeza
donde su risa era un nardo
de sal y de inteligencia.
¡Qué gran torero en la plaza!
¡Qué gran serrano en la sierra!
¡Qué blando con las espigas!
¡Qué duro con las espuelas!
¡Qué tierno con el rocío!
¡Qué deslumbrante en la feria!
¡Qué tremendo con las últimas
banderillas de tiniebla!
Pero ya duerme sin fin.
Ya los musgos y la hierba
abren con dedos seguros
la flor de su calavera.
Y su sangre ya viene cantando:
cantando por marismas y praderas,
resbalando por cuernos ateridos
vacilando sin alma por la niebla,
tropezando con miles de pezuñas
como una larga, oscura, triste lengua,
para formar un charco de agonía
junto al Guadalquivir de las estrellas.
¡Oh blanco muro de España!
¡Oh negro toro de pena!
¡Oh sangre dura de Ignacio!
¡Oh ruiseñor de sus venas!
No.
¡Que no quiero verla!
Que no hay cáliz que la contenga,
que no hay golondrinas que se la beban,
no hay escarcha de luz que la enfríe,
no hay canto ni diluvio de azucenas,
no hay cristal que la cubra de plata.
No.
¡Yo no quiero verla!
*
CUERPO PRESENTE
La piedra es una frente donde los sueños gimen
sin tener agua curva ni cipreses helados.
La piedra es una espalda para llevar al tiempo
con árboles de lágrimas y cintas y planetas.
Yo he visto lluvias grises correr hacia las olas
levantando sus tiernos brazos acribillados,
para no ser cazadas por la piedra tendida
que desata sus miembros sin empapar la sangre.
Porque la piedra coge simientes y nublados,
esqueletos de alondras y lobos de penumbra;
pero no da sonidos, ni cristales, ni fuego,
sino plazas y plazas y otras plazas sin muros.
Ya está sobre la piedra Ignacio el bien nacido.
Ya se acabó; ¿qué pasa? Contemplad su figura:
la muerte le ha cubierto de pálidos azufres
y le ha puesto cabeza de oscuro minotauro.
Ya se acabó. La lluvia penetra por su boca.
El aire como loco deja su pecho hundido,
y el Amor, empapado con lágrimas de nieve
se calienta en la cumbre de las ganaderías.
¿Qué dicen? Un silencio con hedores reposa.
Estamos con un cuerpo presente que se esfuma,
con una forma clara que tuvo ruiseñores
y la vemos llenarse de agujeros sin fondo.
¿Quién arruga el sudario? ¡No es verdad lo que dice!
Aquí no canta nadie, ni llora en el rincón,
ni pica las espuelas, ni espanta la serpiente:
aquí no quiero más que los ojos redondos
para ver ese cuerpo sin posible descanso.
Yo quiero ver aquí los hombres de voz dura.
Los que doman caballos y dominan los ríos;
los hombres que les suena el esqueleto y cantan
con una boca llena de sol y pedernales.
Aquí quiero yo verlos. Delante de la piedra.
Delante de este cuerpo con las riendas quebradas.
Yo quiero que me enseñen dónde está la salida
para este capitán atado por la muerte.
Yo quiero que me enseñen un llanto como un río
que tenga dulces nieblas y profundas orillas,
para llevar el cuerpo de Ignacio y que se pierda
sin escuchar el doble resuello de los toros.
Que se pierda en la plaza redonda de la luna
que finge cuando niña doliente res inmóvil;
que se pierda en la noche sin canto de los peces
y en la maleza blanca del humo congelado.
No quiero que le tapen la cara con pañuelos
para que se acostumbre con la muerte que lleva.
Vete, Ignacio: No sientas el caliente bramido.
Duerme, vuela, reposa: ¡También se muere el mar!
*
ALMA AUSENTE
No te conoce el toro ni la higuera,
ni caballos ni hormigas de tu casa.
No te conoce el niño ni la tarde
porque te has muerto para siempre.
No te conoce el lomo de la piedra,
ni el raso negro donde te destrozas.
No te conoce tu recuerdo mudo
porque te has muerto para siempre.
El otoño vendrá con caracolas,
uva de niebla y monjes agrupados,
pero nadie querrá mirar tus ojos
porque te has muerto para siempre.
Porque te has muerto para siempre,
como todos los muertos de la Tierra,
como todos los muertos que se olvidan
en un montón de perros apagados.
No te conoce nadie. No. Pero yo te canto.
Yo canto para luego tu perfil y tu gracia.
La madurez insigne de tu conocimiento.
Tu apetencia de muerte y el gusto de tu boca.
La tristeza que tuvo tu valiente alegría.
Tardará mucho tiempo en nacer, si es que nace,
un andaluz tan claro, tan rico de aventura.
Yo canto su elegancia con palabras que gimen
y recuerdo una brisa triste por los olivos.

No último dia do Festival de Teatro de Almada foi exibido o espantoso espectáculo "Federico García", encenado por Pep Tosar, que é um convite a mergulhar na vida interior de um dos maiores poetas mundiais de sempre, Federico García Lorca, poeta a ombrear, por exemplo, entre tantos, com Camões, Shakespeare, Dante Alligieri, Tchekov, Florbela EspancaFernando Pessoa, António Ramos Rosa ... 

Nesta cantata terrível, esta litania famosa, um verdadeiro reqiem a um toureiro que morre no palco-arena, Lorca celebra de facto esse triângulo sagrado das Bermudas dos "gitanos" e do canto "jondo", situado numa ensolarada planura em torno da região de Múrcia, não longe da fronteira alentejana, ( não, não se trata das "sevilhanas", dança semi-cortêz que , por exemplo, o gigantesco Goya figurou nuns dois quadros, mas Goya não se atreveu a figurar os "zingaros", estirpe-cultura amaldiçoada, proveniente dos longínquos Orientes, porque, pelos vistos, poderia ser mais letal pintar os imprevisíveis zingaros do que pintar a duquesa de Mântua envolta em véus diáfanos ou nua, esposa legal do verdadeiro mandante castelhano ).

Que posso comentar da famosa cantata?... Nada para além do óbvio. O profundo amor pela Andaluzia e pelo seu terreno solo sedento - que Lorca transportará com ele para onde quer que vá: Madrid, Barcelona, Paris, Nova Iorque - , o carácter musical, litúrgico, onde os "a las cinco precisas de la tarde" ressoam como sinos plangentes a rezar por um mundo novo e melhor.

Encantatório, ou acaso não tanto, Lorca regressará ao seu torrão de terra seco "gitano" para morrer fuzilado pelas hordas franquistas de punho cerrado, vermelho, a dar vivas à República, ele, um homossexual. Num retiro, nunca bem esclarecido, em que se abrigou numa herdade de gente rica, sem dúvida adeptos dos franquistas. Cá para mim, esquivo leopardo ibérico de antanho nem vale a pena colocar hipóteses: os traiçoeiros estafermos entregaram-no ao pelotão dos fuzís. Involuntariamente, erigiram o Imenso Poeta num Mártir
A sua relação com a homossexualidade, da qual tinha perfeita consciência desde muito jovem, ressentia-a como uma exclusão injusta com grande parte da sociedade - ele que possuía uma personalidade iridiscente, que atraía com um magneto forte - e nunca o abandonava tranquilo onde quer que estivesse e por mais respeito formal que lhe manifestassem.
É curioso, que quando viajou para New York - e da qual não gostou porque os enormes arranha-céus o impediam de ver o céu onde vogavam as nuvens... ( já tenho uma coisa em comum com Ele ! ) - , só se sentiu bem quando o levaram ao Bronx, aos bares dos negros, do jazz e da música "soul". Aí, sentiu-se entre a sua gente...

Encaminhando-me para o termo desta crónica-reflexão é necessário acrescentar que Lorca aduzia que um poema devia soltar o "duende" , entendendo-se por "duende" toda a gama de "cinzas" que pairam por sobre o nosso espírito, podendo, ou não, abater-se de súbito sobre ele ( no meu caso, quando tal suceder, espero que se dê nos territórios sagrados da Arrábida ou de Caminha para a minha carne e ossos irem alimentar solhas, linguados, peixes de maior porte, polvos, caranguejos, golfinhos, cobras, gaivotas, e aves que não faço ideia, ou seja, para lhes restituir o que, de direito, lhes pertence ).

Resultado de imagem para fotos ou imagens de Federico García Lorca


Resultado de imagem para fotos ou imagens de federico garcía lorca

Resultado de imagem para fotos ou imagens de federico garcía lorca


O "duende" paira, sem dúvida, sobre mim, e pelo observado, também sobre a Companhia de Ópera do São Carlos, a qual, em momento inspirado, resolveu abater o mito de que o Mundo da Ópera e da Música Erudita é uma galáxia reservada às classes endinheiradas, grávidas de "guito".

Como o vai realizar ? De forma mui simples ( as ideias inspiradas, são por vezes assombrosamente chãs, parecem aquela carta do baralho que bastava voltá-la ... ) : vai levar as suas realizações - Óperas, bailados, música "clássica" - ao Centro Cultural de Belém, à Gulbekian, ao Festival de Teatro em Almada, TMJB, à Casa da Música no Porto, a Viana do Castelo não sei onde, creio que a Coimbra, porque o Choupal já não é o que foi ( "cadê" as tricanas ?... ). O Teatro Nacional do São Carlos, ao Chiado, vai demonstrar no praticó-concretamente, que um bilhete de plateia para a Ópera é mais barato que um bilhete para assistir aos urlos - e talvez servir de alvo a um petardo - a uma futebolada da 1ª Divisão.
Se a Companhia Nacional do São Carlos não me levasse a mal, eu sugeria mesmo que fizessem Acordos com o  Estádio do Benfica e o Estádio dos Dragões - e igualmente com o Estádio do Sporting, se o clube conseguir encontrar alguma tranquilidade após o terramoto Brilho de Cascalho . Nesses Estádios encontram seguramente o Zé Povinho e o seu caudal surpreendente de inteligências inesperadas.

Resultado de imagem para fotos ou imagens da Companhia Nacional do São Carlos
 
Resultado de imagem para fotos ou imagens da companhia nacional do são carlos

Resultado de imagem para fotos ou imagens da companhia nacional do são carlos


Saudações fraternas e confiantes do

Leopardo

sábado, 21 de julho de 2018

O Mundo em Três Bailados

Antes de iniciar esta reflexão hesitei  entre escrever no título "O Mundo e Três Bailados" ou "O Mundo em Três Bailados" , dado que um dos ardis da bela língua pátria não reside somente na variedade de sons que podem assumir cada uma das suas vogais, mas também nas suas complexidades gramaticais, herdeiras do latim. De facto entre a preposição "e" a conjunção "em" existe um pulo de lobo.
Ora, ao pegar nos 3 bailados, começarei exactamente pelo que vi em último lugar na sala principal do TMJB, enquadrado no excelente Festival de Teatro de Almada, para teclar que considero "Estado de sítio"  "L'État de siège", na denominação original francesa, inspirado na obra do francês-algerino Albert Camus, quiçá o único "existecialista" que decididamente aprecio ) do encenador Emmanuel Demarcy-Mota um " vero capolavoro" ! Devo confessar que nos primeiros momentos do meu visionamento e audição desta Ópera em que o canto, o teatro, o bailado se fundem num drama de significado terrível, violento, letal, o conjunto me parecia excessivo e que se ia perder numa destas purgas psicanalíticas, todas enoveladas dentro de lençóis, abraços, beijocas, tão ao gosto das modas em curso. Posteriormente, conversando com Amigos cuja opinião muito prezo, verifiquei que os nossos pontos de vista convergiam.
Porém, bem depressa a realidade mostrada no palco caía-nos em cima da razão, da intuição, dos sentimentos. O que nos era representado nas tábuas do palco, era o registo justo e severo do nazismo hitleriano e das hordas assassinas da Gestapo e da Wermarcht cuja crueldade jorrava directamente de uma lógica anti-humana cujo alvo final era "uma paz dos cemitérios de mil anos" , fundada numa suposta pureza do sangue ariano e na riqueza sem rosto do Grande Capital .
Projectos que voltam a estar de novo em voga - por mais impossível que pudesse ser imaginado - hodiernamente encabeçados pelas actuais Administrações Cowboys dos USA , "déguisé avec un divertissement" que acorre ao nome de Donald Trampas .
Que fique aqui claro: o "Estado de Sítio" de Demarcy-Mota não encena o terrorismo das ideologias políticas que perderam a confiança na força das suas convicções para atraírem os Povos para o seu lado ( como escreve o "Guardian" ) , Demarcy-Mota encena o Terrorismo das Grandes Potências Imperiais que almejam subjugar o Planeta aos seus desígnios e que, volta não volta, agitam o terrorismo vesgo quando consideram dar-lhe jeito.


Resultado de imagem para fotos ou imagens da obra "Estado de sítio" de Emmanuel Demarcy-Mota Resultado de imagem para fotos ou imagens da obra "Estado de sítio" de Emmanuel Demarcy-MotaResultado de imagem para fotos ou imagens da obra "estado de sítio" de emmanuel demarcy-mota


Curiosamente, o "capolavoro" de Demarcy-Mota ( encenador habitualmente residente em Paris ou em digressão pelo mundo, onde é conhecido e reconhecido ) permitiu-me apreender melhor, retrospectivamente, os outros dois bailados. 
" A tecedura do caos" da coreógrafa Tânia Carvalho de início maçou-me razoavelmente. Sobressaía o contraste óbvio entre as explosões de ruídos e os movimentos meticulosos, milimétricos mesmo, dos bailarinos, numa oposição sistemática entre o individual e o grupo, para o bailarino individual se reintegrar de novo no grupo e a postura individual ser assumida por outro bailarino/a, que repetia quase obsessivamente movimentos, entre-cortados muito semelhantes. De Homero, da "Odisseia", de Ulisses - do qual, miticamente, somos descendentes ( e que estudei, durante anos, com aturo e prazer na Faculdade, não descobri lá nada ).
Contudo, sobre a influência do Demarcy-Mota, admiti prá-frentemente que a referida exploração da relação entre, os ruídos, os silêncios, os movimentos obsessivos podiam abrir-se a sugestões de mundos outros. Como escreveu Mário de Carvalho "quem disser o contrário é porque tem razão" .

Resultado de imagem para fotos ou imagens do bailado "A tecedura do caos" de Tânia Carvalho Resultado de imagem para fotos ou imagens do bailado "a tecedura do caos" de tânia carvalho
    

Resultado de imagem para fotos ou imagens do bailado "a tecedura do caos" de tânia carvalho


Por fim, o bailado "A meio da noite" , obra da bailarina e coreógrafa Olga Roriz, autora cujos trabalhos em regra aprecio pelas suas capacidades criativas e de ressonâncias, desta feita a minha apreciação desceu vertiginosamente no meu qualidrómetro.
Roriz dedica a obra ao gigante, dificilmente contestável seja qual for a ponta por onde se lhe pegue, Ingmar Bergman, mas gigante austero do cinema, crente religioso de um Deus que interroga e afronta com violência com questões como : "como é possível que Tu meu Deus, infinitamente bom e misericordioso, me deixes livre para ser o teu oposto: infinitamente mau, criminoso, violador, ladrão, assassino, sempre pronto a renegar o teu nome em vão ?".
A austeridade da linguagem cinematográfica de Bergman convence-me a mim - fã ateu dos seus filmes - da sua sinceridade.

Ora, Roriz faz deslizar este afrontamento ser-humano "versus" ser-divino, entre o terreno e o transcendente, para umas variações em dó menor em torno da sexualidade, da homossexualidade, da transsexualidade . Estará na moda, todavia será uma moda, mais cedo que tarde, que será reduzida ao seu papel no real-concreto. 
  

Resultado de imagem para fotos ou imagens do bailado "A meio da noite" de Olga Roriz

Resultado de imagem para fotos ou imagens do bailado "a meio da noite" de olga roriz       Resultado de imagem para fotos ou imagens do bailado "a meio da noite" de olga roriz


Saudações fraternas e confiantes do

Leopardo