Confesso que tenho andado um pouco perdido com a notícia da morte do meu Amigo Fernando, o Fanan, enfiado nesta Lisboa encalorada, despida de gentes, e uma Caminha virtual, povoada de imagens afectivas que me atravessam o espírito como chuva de meteoritos.
O noticiário internacional também não é propício à boa disposição. A Presidente da Lituânia, Dalia Carybaus Kaité alertou para a militarização "muito agressiva e rápida" no enclave russo de Kaliningrado - cidade que se chamou de Könisberg e que goza do prestígio cultural de ter sido a cidade onde viveu toda a vida, foi professor e reitor o filósofo Immanuel Kant - através do qual mísseis russos podem atingir Lisboa.
As declarações da presidente lituana - formalizadas na recepção ao Presidente português Marcelo Rebelo de Sousa - pecam pelo dito e, sobretudo, pelo omitido.
Assim, pelo menos há mais de três décadas que os mísseis russos podem atingir Lisboa em pouco mais de um quarto hora... e atingir Washington em 15 minutos... e, em qualquer das cidades, com um grau de exactidão, que senão acertam do lado direito da rua, acertam do lado esquerdo.
Depois, as declarações da Presidente da Lituânia omitem igualmente que a Federação Russa está cercada de 15 bases militares norte-americanas encostadas ao seu território ( e, que se saiba, ninguém de fora foi inspeccioná-las para verificar se lá estão mísseis nucleares ). O que deixa subentendido que os Governos "camones" possuem o direito de o fazer e os outros Governos não.
Sua Excelência Excelentíssima , com aquela polivalência deliquescente que lhe é característica, ponderou que acompanha as preocupações da Presidente lituana, nomeadamente porque em Kaliningrado (nome que lhe foi dado em homenagem ao revolucionário bolchevique Mikhail Kalinin) estão 100 militares portugueses.
Todas estas representações politicó-teatrais ocorrem em simultâneo com um furioso ataque "merdiático" da Administração Trampas à Coreia do Norte : " que Pyongyang não tem o direito de lançar um míssil balístico capaz de alcançar uma força naval "cowboy", assessorada por navios nipónicos".
Kim Jong-un retorquiu que encarava as manobras militares conjuntas dos norte-americanos e dos japoneses uma séria ameaça à sua estabilidade.
A Administração Trampas pressionou os seus "compères" na ONU e o sub-chefe Guitarras afinou o Coro Unidense : "é inadmissível que a Coreia do Norte saque dos seus revólveres nucleares e desate a defender-se; cenas de revólveres atómicos só com os "cowboys" genuínos; deus pô-los cá para nos policiar, é um mandato divino".
Apenas dissonaram do Coro do Guitarras a Venezuela, a República Popular da China, a Rússia e mais algum País da América Latina de que me hei-de ter esquecido.
O novo Presidente françês, Emmanuel Macron - que gasta todos os dias 300 €urios em "blushe's" e "make-up" para manter aquela carinha laroca de galã - para alimentar o seu populismo, a sua clientela interna, e tentar não perder toda a ingerência colonial francesa em África, troca umas traulitadas retóricas com o seu homólogo yanque: "arre que é demais, queres o bolo todo só para ti !..." ou coisa no mesmo estilaço.
O Trampas nem resposta lhe deu. Vai enfiando as botas cowboys nas ex-colónias francesas e 'tá feito.
Todavia, o professor Escavaco Silva , regressado do túmulo de Alzheimer onde o psd o tem mantido em hibernação, diz-se retornado à política activa, e na universidade de verão do psd, naquele seu jeito inesquecível de martelar as sílabas como se esculpisse leis divinas em duro granito, assentou que Macron é que é o herói da fita, tem-de-se-ba-ter-pu-nho, ba-ter-pu-nho.
Passaralhos Coelho, na primeira fila tomava notas num caderninho...
Que o infinito Amor da Santa (qualquer Santa serve desde que não esteja alugada e não leve caro !) cuide dos dois ...
Mas, nem tudo foram desgraças no último fim de semana. Uns excelentes amigos de minha mulher, aproveitando o pretexto de a senhora aniversariar, convidaram um enorme grupo de amigos mui variegados e brindaram-nos com um lanche-jantar onde nada faltava: desde os magníficos enchidos alentejanos, crus e no forno, guacamole em várias versões, com vários rebentos vegetais, saladas diferentes, tartes de vegetais e com presunto serrano - travessas e travessas umas atrás das outras - uns caldinhos para a sossega; tudo regado com sangria, wyskie, limonada, coca-cola, moscatel, aguardente velha, vinho gelado; e quando alguém perguntou se finalmente o repasto tinha findado, os anfitriões indagaram a medo se ainda havia espaço para o cabrito no forno à moda transmontana...
Agora, os amigos deles não eram os meus. À parte o caso de uma septuagenária, com vários casamentos e divórcios, 12 netos (o dobro dos nossos !..) e um humor subtil, os restantes jogavam na equipa de Verão do psd/passaralhos coelho. Falar com um, era falar com todos.
Calhou-me ter de escutar uma matraca falante do sexo masculino que durante uma interminável meia-hora me despejou em cima parte da sua vida. O homem, de famílias abastadas, tinha sido expulso de tudo quanto era colégio particular - Sistema Nacional de Ensino, cruzes t'arrenego ! - , até do dispendioso e último refúgio dos corrécios endinheirados do País, o Santo Condestável, tinha sido despejado.
Como as habilitações escolares eram rasteiras, nem para furriel davam, os amigos agenciaram-lhe colocação para Macau - onde pousou os pés por não lhes parecer suficientemente seguro - e por fim uma tropa "à maneira" em São Tomé e Príncipe. Vivia num quarto, por cima do restaurante onde em regra comia maravilhosamente, defronte da praia. Vivia a tomar banhos até não aguentar mais. Para descansar dava umas aulas ( de que seria ?!... ) e sacar uns cobres extra.
Este mesmo safado, que me confidenciou vaidoso estas maravalhas todas, ao fim da tarde defendia com uns amigoches, que se a tropa portuguesa tivesse defendido as colónias com o patriotismo que se lhe impunha, o destino seria outro. E, no hoje, com a Geringonça, com o ascendente crescente do PCP e da CGTP-IN, os negócios iam de mal a pior e a democracia a escoar-se veloz pelo ralo...
Decerto compreendem porque escrevi no título que o Holocausto final - ou que se imagina tal - defeca fetos teratogénicos ...
Desculpem, porém vou ter de fumigar esta edição do meu blogue com um sheltox potente,
não vá algum caruncho contra-natura saltar do virtual para o real
do Vosso sempre confiante Leopardo
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